La Cultura del Jean y la T-shirt

El clima caraqueño no es un clima propicio para utilizar layers o capas en lo que a vestimenta de día respecta [exceptuando las épocas de lluvia]. Lo tropicaliente de nuestra caótica urbe pide a gritos que usemos lo más fresco y ligero de nuestro guardarropa: telas poco pesadas como el algodón, escotes [para chicas y chicos; pecs are the new black] y mangas opcionales son algunos requisitos que nos pide la transpiración para no sucumbir ante ella.

En mi opinión, en la sencillez está la clave para tener un estilo atemporal; usar piezas representativas que le den un toque especial a tu outfit pero no ser un maniquí ambulante de la temporada. Muchas de las chicas que conozco envidian lo fácil que puede ser para un hombre vestirse con el mismo par de jeans y botines Converse por una semana y tener un cambio de vestuario de 180° por colocarse otra franela, sin ser criticado por esto. Claro, ésta tampoco es la idea pero un jean y una franelilla te pueden salvar la vida, ¿para qué necesitas más?

Hay  que ver la dupla del denim y la tee como una obra de arte minimalista, un lienzo no en blanco pero con un contenido tan sutil que funciona por sí solo y permite la adición de otros agregados para complementarlo. Aquí es cuando entran en acción los accesorios: collares, bufandas, chalecos, pulseras, relojes, lentes, fedoras, cinturones, calzado, etc. El toque personal está en cómo combinas tus recursos para crear algo “nuevo” y diferente todos los días.



Foto: pop.lab [@poplabnow]



En mi caso, he desechado los estampados sobrecargados en las franelas por los más sencillos y he adquirido cierta predilección a utilizar básicos, contrastándolos con el color de los jeans y los zapatos. Además, cuento con accesorios permanentes como lo son los tatuajes [4 so far, 3 en los brazos]; estos, si están a la vista, deben tomarse en cuenta a la hora de vestirse ya que son parte de ti y pueden chocar con ciertas de las cosas que te pongas [he ahí la razón de mi reciente aversión a los estampados].



Foto: Master Terror [@master_terror]



Mi objeto del deseo más reciente son las franelillas de los chicos de @master_terror: sencillas y sobrias pero representativas, con un toque de irreverencia medieval y profana que nunca cae mal [debe ser un MUST contar con al menos UNA pieza de sus diseños, yo llevo 2 y contando]. Otros que se han encargado de desbancarme han sido los organizadores de @poplabnow, quienes con su propuesta de cocktail party + venta de ropa bajo un mismo techo, traen piezas de marcas europeas como H&M y TOPMAN. Claro, el plus es que traen las últimas tendencias adaptadas al clima local, ahorrándote el trabajo de seleccionar qué ponerte por el calor y qué no: más ready-to-wear, imposible.

Y no, no pretendo convertir esto en un blog de moda de ahora en adelante [aunque ciertamente eso ayudaría a que más gente lo leyera]. Éste es y seguirá siendo un blog de #cualquiervaina, el mundo del fashion se lo dejo a @AnaBo. Tampoco voy a dar clases de estilo y decirte cómo vestirte y cómo no, sólo quería gastar caracteres en algo que ha tomado control sobre mí fuerza de voluntad últimamente y es mi leve adicción a la ropa… Mejor dicho, a gastar dinero en ropa.

El primer paso es admitir que tienes un problema, el segundo paso es que no te importe.


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Walking On Shattered Hearts

Tus indirectas resultan muy directas para mí. No hace falta nombre y apellido. Son cosas que quedan implícitas y resultan obvias para el que sabe leer entre líneas. Soy el sujeto tácito de tu verbo y predicado y lo entiendo. No busco justificarme ni disculparme, muchos menos hacerte sentir mejor [hay batallas tan perdidas que no vale la pena ni intentar lucharlas]. Si tú recurres al anonimato en tus apologías yo también utilizaré el mismo recurso cobarde, escudo predilecto de todos aquellos que evitamos los conflictos. Huir del dolor siempre es lo mejor.

El corazón es el único órgano que da la vida y la quita. Todos caminamos sobre corazones rotos que pavimentan nuestro camino, sobre las ilusiones resquebrajadas de otros. Fragmentos del alma que reflejan sueños perfectos, demasiado perfectos para ser más que sueños. La vida no es complicada sino que uno la complica, eso también es muy cierto. El tiempo es el juez definitivo de todo y esto no es más que una unión de letras que dicen todo y no dicen nada. Palabras redactadas con relativa coherencia para decir lo que tú quieres que digan; los escritos dejan de ser del escritor cuando salen de su mente y cobran vida en el plano físico [o virtual]. Estas palabras ya no son mías, son tuyas ahora y te las regalo: ¡úsalas como mejor te parezca!

Ficción, realidad… Who cares?

give + take

Joey tenía razón.  Los actos completamente desinteresados no son más que mitos, fábulas inexistentes que están ahí para hacernos creer que no todo está tan mal en el mundo, como Dios y la democracia [los unicornios también van en ese paquete].

Si, los actos más puros y en teoría desinteresados, son los que nacen del amor verdadero. No hay sentimiento más honesto e ingenuo que el amor, y hacemos lo que sea por la persona amada. Pero no, no somos tan buenos: anhelamos una sonrisa, una muestra de afecto, besos y caricias como forma de pago a nuestras acciones. Y es normal, más que humano diría yo; el hombre en su retorcida naturaleza [de la cual no escapamos por más que corramos] sólo busca el bien, la satisfacción, el goce.

Y no, desde mi perspectiva no lo veo como egoísmo. Hay que ubicarnos en contextos para determinar ese tipo de afirmaciones, pero el dar y recibir es casi una ley básica de vida. Nadie hace nada de gratis aunque así lo parezca. Y si lo haces, huye. Hay que tener visión de negocios para las relaciones humanas, lo lucrativo [emocional y sentimentalmente hablando] es la empresa que merece nuestra total y completa devoción y dedicación.

Give love, and expect love in return.

Hey MTV, suck on it!



Lo mejor de la noche: Britney + Jo Calderone [a.k.a. Lady Gaga]



Éste año, los VMA's (si NO sabes qué significan dichas siglas, deja de leer en éste instante) prometían y creaban, por lo menos en mí, mucha expectativa. Con un opening a cargo de Lady Gaga, un tributo a la carrera de Britney Spears, un homenaje póstumo a Amy Winehouse y presentaciones de Beyoncé + Adele, era un must sintonizar MTV el 28 de Agosto del 2011. Aunque no fueras consumidor de la cultura pop y del capitalismo musical, había que hacerlo por cultura general. Hater que se respeta, odia con fundamento.

Claro, también es mucho añorar un show excelente y de calidad, con buena música, en un canal que dejó de ser un canal de música hace mucho tiempo. MTV viene en picada y vanagloriando decandencia de la mala desde hace años, sólo no nos dimos cuenta hasta el estreno de 'Jersey Shore'. Todo fue una crónica televisiva de una muerte anunciada: reality killed the video stars, and that's a fact.

Para nadie es un secreto (o no debería serlo) que MTV ya no apoya los videos como tal sino al artista, y busca respaldar lo que, en el momento, les resulta lucrativo. He ahí el amor/odio con Britney: cuando era gorda y calva, estaba out. Cuando su gira ha resultado ser la mejor del verano, hay que hacerle un tributo a su carrera (aún por encima de artistas como Madonna, con mayor trayectoria). Y, éste año, la ganadora del Golden Ticket fue Katy Perry. Show business is show business.

La presentación de Gaga (acompañada sorpresivamente de Brian May, guitarrista de Queen) no cumplió mis expectativas, las cuales no son difíciles de cumplir debido a mi auto-proclamada idolatrización hacia su persona y su música. Su alter-ego masculino, Jo Calderone, no es santo de mi absoluta devoción. Sin embargo, aquí un resumen de mis humildes apreciaciones:

• El tributo a Britney: sólo digamos que ojalá hagan algo mejor cuando muera. Priceless: verla tan conmovida y tan real, tan ella, como en los viejos tiempos.

• El homenaje a Amy: un poco mejor, igual tendría que morir otra vez así que eso no tiene arreglo. Sublime su video con Tony Bennett, buen cover de "Valerie" por Bruno Mars, fuera de lugar Russell Branda hablando de sus adicciones.

• Beyoncé: preñada y todo, she shakes it like a polaroid picture.

• Jessie J: muy mal dejarla como relleno entre los cortes comerciales (cosa que le hicieron a Robyn en su momento). Muy buenas sus interpretaciones de clásicos como "Girls Just Wanna Have Fun" [Cindy Lauper] y "No Scrubs" [TLC].

• Nicki Minaj: merecido tu premio por el video "SuperBass", pero quedarás para la historia como Lady Gaga perdida en una candy store. #ouch!

• Chris Brown: quedarás para la historia como un golpea-mujeres.

• Adele: bella su voz, eso y un piano es todo lo que necesita para hacer una excelente presentación en vivo.

• Lil' Wayne: muy bueno tu auto-tune.

• Katy Perry: me caes bien y todo, pero sólo ganaste el premio a Video Of The Year con "Firework" porque ni Gaga ni Britney fueron nominadas.

Aquí, el show en [algunas] imágenes:

Gaga abriendo el show con "Yoü & I"



Jessie J, don't worry, MTV no te merece.



Werk it, Honey B!



Justin + Selena, lovely lesbians.





Cotton Candy Minaj



Muy nipona La Perry, i like it like it.

Bruno Mars + The Boys versionando "Valerie" en honor a Amy.



Adele sufrida, Katy trampeada, Gaga con un dildo en los pantalones.




Jo + Katy con un cubo de queso en la cabeza.

 

A Madonna moment...Almost!



Genial ver a Britney tan feliz de nuevo.



MySpace somos TODOS

Para nadie es secreto que la antes popular red social MySpace, reside actualmente en el cementerio virtual de aquellos dominios web que se fueron deteriorando hasta perecer en el olvido (Justin Timberlake, no pierdas el tiempo). La vida 2.0 es una vida que se vive en el momento; un tweet de hace 2 horas es un periódico de hace 3 meses y hay que mantenerse al día. Eres lo que posteas.

Así como MySpace sufrió una muerte lenta con la estocada de Facebook, ésta morirá junto con Flickr a manos de Twitter, Tumblr y Google+. Antes de todas ellas estuvo Hi-5 y en 5 años serán los TL’s los que dejarán de actualizarse y se llenarán de telarañas, eso se los puedo asegurar.

Las temporadas no sólo aplican a las casas de moda y hay que mantenerse acelerando el pedal de la evolución. Si pierdes velocidad, pierdes vigencia. Todo se resume a una analogía bastarda que implica que sí, todos seremos obsoletos si es que no lo somos ya. Mantenerse a la par de la tecnología sólo frena el proceso pero no lo detiene; la originalidad y el estilo también ayudan pero no hay código binario ni lentes de pasta en el mundo que nos puedan salvar de esto.

Sería estúpido pensar mucho en el tema. La vida, incluso la virtual, hay que vivirla sin preparar funerales antes de tiempo. Sólo recuerda que MySpace somos todos y pronto, todos caducaremos. Tómalo de manera literal o figurativa, da igual. Para cuando termines de leer, todo habrá acabado. Todos los días nos reinventamos y es creada una versión mejorada de nosotros mismos. 

¡POBRE PENDEJA!

La decadencia está de moda. Si eres famos@, la desfachatez descarada no es más que otra manera de auto-publicitarte. Pero no, esto no es algo nuevo; es casi tan viejo como los rock stars que lo empezaron porque sí: consumir drogas, irse de fiesta toda la noche, beber, fumar y fornicar con múltiples personas, es muy rock star.

Los extremos siempre son malos y hasta los extremos, tienen extremos. Los límites existen por una razón y no hay pseudo-anarquismo que valga. Puedes ser un rock star y fiestear como nadie, pero si tienes un show al día siguiente, más te vale dar la talla y lucirte porque están pagando por verte. Axl Rose (ahora gordo y con dreads) se quemó por una razón.

No entiendo cómo las celebridades hoy en día pueden malgastar las oportunidades que se les dan en bandeja de plata. Oportunidades para ser más grandes de lo que podrían pensar; oportunidades por las cuales much@s matarían sin dudarlo ni pensarlo dos veces; oportunidades que sólo aparecen, si tienes suerte, una vez en la vida.

Tomemos por ejemplo a la ahora difunta Amy Winehouse [R. I. P.]: un look icónico y fuera de lo común, una voz como pocas y un talento como compositora del que muchas carecen. La Winehouse tenía todo lo necesario para hacer una carrera duradera sin la ayuda del auto-tune, pero de nada sirvió tanto talento si la chica lo malgastó y se dedicó a fumar alucinógenos y beber como una cuba, tirando todo al caño. Necesitaba alguien que la encaminara y la ayudara a luchar realmente contra sus adicciones.

* Vale acotar que éste texto fue escrito antes de la muerte de Amy y, si bien la admiro y anhelaba con mucha expectativa nueva música de su parte, no quise modificar en exceso el contenido original. Si, Winehouse fue víctima de sus demonios pero su muerte no la libera de la responsabilidad de sus acciones.

Por otro lado, tenemos a Lindsay Lohan. Una chica bellísima (espectacular, a mi parecer) con un talento para la actuación algo cuestionable pero prometedor y, para el canto, sólo digamos que le debe su contrato disquero más a sus contactos que a su talento. LiLo no sólo pasó por su etapa “Paris Hilton”, también pasó por su etapa “Anne Heche” con Samantha Ronson y ahora pasa por su etapa “Winona Ryder”, lo cual la llevó a su estadía en la cárcel y más tarde, al arresto domiciliario.

Lo peor es que Lindsay, a diferencia de Amy, no posee ni la mitad del talento que necesita para seguir recibiendo pases libres por sus acciones. Pero a la sociedad actual le gusta destruir a sus celebridades y verlas renacer de las cenizas, es un hecho (sólo miren a Britney). Sin embargo, no recuerdo la última vez que la Lohan protagonizó una película ni el último single decente que sacó al mercado (creo que “Bossy” fue el único). Sólo recuerdo que exploró el lesbianismo, utilizó una tobillera anti-alcohol y la metieron presa. Sus problemas son más relevantes que su trabajo y llega un punto en que las cosas se salen de control. A falta de talento, debería esforzarse el doble pero no, es un ciclo vicioso y no hay valoración de lo que se tiene.

Nadie quiere ser la siguiente Courtney Love, i´m just saying. Check yourself before you wreck yourself.

BAILA + MUERE

Beats que penetran la mente y te acaban adentro. Luces intermitentes. Caras borrosas. Besos fugaces. Tragos que se toman como agua, bailes en solitario que invitan al desenfreno. Retazos de momentos aislados que se conjugan sin sentido. Noches que se vuelven minutos y minutos que sólo dejan un mal sabor de boca. Eso lo resume todo.

No son pocas las historias de aquellos que viven de noche, de aquellas almas de las fiestas que esconden historias tristes y corazones rotos tras sus fachadas perfectas de rostros lindos, ropa cara y vidas supuestamente envidiables. Llenan el vacío que los carcome con algo de alcohol, mucha música y sexo pasajero…O por lo menos lo intentan. Las personas son como casas, las fachadas hablan por ellas; no importa que por dentro sean chiqueros inhospitables, lo que importa son las apariencias. A diario juzgamos libros por sus portadas y no nos importa, la imagen nos compra porque sí, una imagen vale más que mil palabras.

La decadencia nos rodea y no nos damos cuenta, o fingimos que ése es el caso. Creo que en realidad no nos importa, siempre y cuando la decadencia esté bien vestida. Somos superficiales y fingimos no serlo, nos decimos que no es así pero todos somos presas de las apariencias. Nos quedamos en las capas externas de los [des]conocidos y no vamos más allá, no nos preocupamos en hacerlo. Sólo vemos lo que ellos quieren que veamos de ellos, una versión editada de la realidad.

A fin de cuentas, todos tienen (tenemos) algo que ocultar, datos que suprimir, pasados que olvidar, hechos que omitir, páginas que pasar y dejar atrás. El detalle está en que no todos lidian con los problemas de igual manera y no todos saben cómo lidiar con sus problemas. Capaz por eso no nos importa la decadencia, hasta la vanagloriamos, e inconscientemente dejamos que nos vendan fachadas baratas: por lástima. Porque sabemos que sólo así pueden vivir consigo mismos. Porque sabemos que sólo viven a través de los ojos que los ven y que, al igual que ellos, también tenemos razones para bailar.

'Gentlemen Prefer Blondes'

Un alma perturbada entregando su sexo y esperando recibir amor a cambio. Una niña disfrazada de mujer. Una mujer convertida en un objeto, en un símbolo sexual. El sexo se volvió su herramienta para lograr una carrera; el sexo se volvió su manera de buscar la aprobación y el afecto de los hombres, ese afecto que le faltó a lo largo de su infancia.

Estaba destinada a la grandeza y lo sabía, pero la grandeza la llevó a la autodestrucción. De Norma Jeane a Marilyn, su vida fue un adulterio perenne: cuando no era la amante, tenía un amante. Lo peor es que al final de cuentas no la puedes culpar, fue víctima de su propia vida y de su época; sólo quería ser querida, pero su inestabilidad nunca la dejó dejarse querer. Su sonrisa te transmite algo difícil de explicar con palabras pero su historia te conmueve y después de escucharla sólo quieres abrazarla, darle ese cariño y amor que se merecía y que ninguno de sus muchos hombres le supo dar.

Voluptuosa, vivaz, despampanante, glamorosa, melancólica, trágica, siempre impuntual pero siempre fabulosa. La diva más grande de todas, ícono de una época de oro que muchos añoran, una leyenda que marcó un precedente que nadie ha podido igualar ni superar. Marilyn Monroe representa muchas cosas: para mí es el sexo hecho mujer; una mujer que a simple vista es el epítome de sexualidad pero que esconde tras su fachada una historia llena de decepciones y desamores, una historia sin el final feliz de sus películas. Ésta es mi humilde manera de rendirle tributo, de honrar su memoria y mantenerla en la mía como ella quisiera ser recordada: bella y amada por todos.

"No me interesa el dinero, sólo quiero ser maravillosa." - Marilyn Monroe

"Aromas Matutinos"

Entre mis sábanas, encuentro uno de tus cabellos y tu olor me invade. No está ahí sino en mi cabeza pero lo siento, ese olor que destilas a cualquier hora del día, ese que te pertenece. Con los primeros rayos del sol en mi cara percibo tu aroma y te siento dentro de mí. Te huelo en mi mente y estamos en todos lados y en ninguno. Siento el salitre en tu piel de esa playa que nos vio enamorarnos, siento la humedad de esas lágrimas que hemos derramado pero que no fueron lloradas en vano, siento el sudor al que me he vuelto adicto, siento tus manos estrujando mi alma, tu mirada en la mía, mi lengua en tu cuello, tu aliento susurrando esas palabras que han de quedar en secreto entre nosotros.

Es increíble lo mucho que puede hacer un aroma y más increíble es lo que puede hacer aún cuando está sólo en tu mente. Aún no despierto y estamos aquí, allá y en todos lados. Mis sentidos se activan con el más mínimo de los estímulos, pero es tuyo así que tiene sentido. No sabía lo importante que eran los detalles, lo decisivo que es un beso, lo memorable que es una caricia, lo placentero que es un olor. Te huelo y estás aquí conmigo, entrelazados, corazones acompasados, una misma meta. Te huelo y estoy dentro de ti. Te huelo y sé que es así.

"Narratofilia"

Del latín narrare (narrar) + philia (fijación, amor por).

Lo diré una, lo diré dos, lo diré tres veces y todas las que hagan falta: Un buen escrito es como el buen sexo.

No puedes forzarlo, nace de manera espontánea. Sólo aparece y está ahí ante ti, listo para ser materializado y disfrutado. Sabes que un escrito es bueno cuando lo terminas sin darte cuenta, es casi como un orgasmo: tan fugaz que antes de que te des cuenta ya acabó todo, pero saboreaste cada segundo mientras duró. Las palabras nacen solas como una caricia espontánea, como un beso entre dos amantes que no tiene un motivo específico para existir.

Cada escrito es perfecto dentro de su imperfección, de nada vale releerlos mil veces porque SIEMPRE vas a encontrar un punto que falta, una coma que sobra, una palabra que suene mejor que otra. Déjalos quietos, así nacieron y así han de morir. Es como visitar recuerdos y frustrarse por haber podido hacer las cosas de manera distinta: no hay nada peor que el arrepentimiento. Cada momento es perfecto dentro de su imperfección, cada momento es único dentro del espacio y tiempo. Ningún beso es idéntico a otro, ninguna caricia, ninguna tarde de pasión, ¡son únic@s e irrepetibles!

Pasé días, mejor dicho semanas queriendo escribir algo nuevo. Caminando por la calle bombardeándome de ideas que se quedaron en utopías y se esfumaron sin pena ni gloria. Anotando nombres atractivos pero vacíos, sin sustancia, sin caracteres suficientes que los respaldasen y les dieran sentido y forma.  Por eso digo, forzar un escrito es como masturbarse sin estar excitado: acabas pero obviamente no es lo mismo. Es como escribir una carta de amor por encargo, un poema sin alma ni poesía.

La inspiración es una amante delicada, exquisita, selectiva y te somete por completo ante sus antojos. Cuando crees que tienes el control de todo, es sólo una treta para que hagas justa y precisamente lo que ella quiere. Eres un esclavo sexual dispuesto a lo que sea por satisfacerla. Lo peor es que lo disfrutas, por eso no te quejas, sabes que tanto trabajo vale la pena. Y claro, como buen voyerista, siempre disfruto ver las peripecias sexuales de otros: cada escrito es único en su especie, cada cuerpo es un laberinto distinto, cada cabeza es un mundo y me gusta asomarme por las ventanas. Además, hay que ser versátil: leer y escribir,  dar y recibir; disfrutar al máximo.

Por eso lo digo una, lo digo dos, lo digo tres veces y todas las que hagan falta: Un buen escrito es como el buen sexo.

La sucesora al trono

La artista del momento es Lady Gaga. La ames (como yo), la odies ó simplemente no la entiendas, tienes que admitirlo. Llegó para quedarse, ya lo demostró y ha logrado llenar el main stream musical de ese edge que tanta falta hacía en tiempos de Justin Bieber (el anticristo). Ya no es música pop vacía lista para ser consumidad y digerida sin problemas; sus letras (aunque puedan parecer sencillas a primera vista) poseen una carga emocional inmensa y una complejidad que te captura cuando logras darle tu significado personal ya que su música, como toda obra de arte, está sujeta a la interpretación subjetiva que le quiera dar cada quien a pesar de tener un concepto claro y definido (la verdad depende del ojo con que se le ve).

Mucho también se le ha comparado con Madonna, la actual reina del pop. Si bien hay similitudes entre ambas divas, no todo es black & white en esta vida. La Sra. Ciccone surgió en una época en la que todavía existían muchos tabúes, en especial en todo lo referente al sexo y a la sexualidad femenina. La Chica Material apareció en la escena musical con ritmos bailables, letras pegajosas, un look carecterístico icónico y una carga sexual en todo lo que hacía que shockeaba a las masas y les hacía imposible dejar de verla. Todo su estilo, toda ella gritaba "liberación sexual" hasta dejarte sordo, escupirte en la cara y hacerte entender que tenía razón. 

Ya gran parte del camino para la mujer en la música lo pavimentó Madonna, ha probado todos los estilos y sonidos y también ha creado unos cuantos; Madonna se mantiene vigente porque ha sabido evolucionar. Así como la moda cambia cada 6 meses, tienes que cambiar y no volverte una moda pasajera; mantenerte fresc@ y reinventarte constantemente, darle algo nuevo a tu público que los deje siempre sedientos de más. En un principio, la que tenía el trono listo para ella era Britney; claro, eso hasta que quedó embarazada 2 veces en un año, dejó de usar ropa interior, perdió la figura junto con la cabeza y se rapó el coco (un comportamiento nada princess-like). Y Clonetina, bueno, para ser reina tienes que ser original y ser original no es armar una mescolanza de varios estilos que realmente no van contigo (el sexo vende, pero el sexo con clase, no el guarro).

El mérito principal de Gaga (a mi parecer) reside en lograr sorprendernos a todos en una época en la que ya se ha hecho todo...O por lo menos eso pensábamos. Y no, no se fue por lo predecible y copió formatos ya prefabricados. Si bien Madonna es sexo y Lady Gaga se muestra sumamente sexual en sus videos y presentaciones, su trasfondo es asexuado en realidad. En una entrevista dada a la revista Rolling Stone en la edición de Junio/2010, la Mother Monster se declaró célibe ya que siente que el sexo drena su creatividad a través de sus genitales (algo totalmente opuesto a lo profesado por Madonna). No importa si no eres cool, si eres gay, geek, negro, ateo ó lo que sea: Gaga habla por los que no tienen voz, los freaks, los desadaptados, los excluidos, los rechazados, las minorías. Y si, Madonna también lo hacía y lo hace pero repito, el mensaje es distinto en fondo y forma. Lady Gaga representa hoy lo que Madonna significó en su época, así de sencillo. Subir los estándares y traspasar los límites, ir más allá y crear controversia: eso es lo que han hecho ambas y con éxito.

El glamour ya no es un peinado perfecto, un maquillaje impecable y un vestido de diseñador fabuloso pero no muy arriesgado. Ahora el glamour es vestir para impactar, plataformas con las que es casi imposible caminar, trajes extravagantes, cuero negro con puas, medias de malla rotas, lentes de sol, pelucas, un cigarrillo en mano y sangre...¡Mucha sangre!. Pueden decir que Gaga sólo exagera para llamar la atención, capaz es así, de igual forma funciona ya que todo el mundo se la da (ya sea para bien o para mal, pero hablan). Con sólo 2 discos de estudio, Lady Gaga ha evolucionado de una chica trash que hacía shows de burlesque a una rubia futurista de peinado simétrico, que se fue volviendo cada vez más bizarra, hasta lograr un look teatral que raya en el gore y en una apariencia casi inhumana que se va volviendo cada vez más y más sofisticada. 

¿Cuál será su siguiente paso? No lo sé, lo más probable es que no lo veamos venir y nos deje con la boca abierta. La Germanotta afirmó que "Born This Way" (su 3er disco de estudio, a salir a principios del 2011) es su mejor trabajo y será el himno de esta generación. Insisto, el mundo es de Madonna y muy pronto será de Lady Gaga, con corona de McQueen (R. I. P.) y cetro de la Haus Of Gaga en mano...En un par de años, espero leer esto y que se estampe una sonrisa en mi rostro al ver que, tanto ella como yo, teníamos razón (sé que así será).

"Lágrimas"

Cada lágrima es un "TE QUIERO", cada lágrima es un "TE EXTRAÑO", cada lágrima es un beso que no pude darte...Resulta ilógica la naturaleza masoquista del ser humano, va contra los principios de la supervivencia el perseguir deliberadamente y hasta el cansancio algo que eventualmente te causará dolor.

Lo sabes de antemano pero igual no puedes evitar ser consumido ante la letal hermosura del amor, ante un par de ojos acaramelados que te desnudan y destruyen lentamente, ante esos labios carnosos que te hacen alucinar y sentir como nunca antes...Gastamos horas dedicándole torrentes de pensamientos y fantasías a esa persona que nos devolvió la ilusión, dejamos que un par de sabanas sea lo único que cubra nuestra alma mientras nuestras piernas se entrelazan con las suyas y sus dedos recorren tu espalda a la vez que tus ojos van contando uno a uno los lunares que cubren su piel.

Todo esto para terminar llorando uno a uno esos días que pasaron juntos, esos momentos tan asquerosamente íntimos, románticos y especiales que creíste durarían, esos recuerdos de aquel amor efímero que pensaste sería inmortal. Sólo te queda llorar, ir desechando cada uno de sus besos, de sus caricias, de sus abrazos, de sus sonrisas, de sus locuras...Sólo queda la nada: tú, el vacío y los retazos roídos de aquello que llamabas corazón...Sólo te queda drenar, botar gota por gota los sentimientos que en algún momento te hicieron alucinar, todos esos momentos llenos de pasión y desenfreno, todas las cartas, todas las palabras y promesas que se fugaron con el viento y se quedaron en utopías carentes de sentido...Sólo te queda el crudo sabor de la sal, sólo te quedan las lágrimas, sólo te queda llorar...

"Cullen"

* Éste escrito no está basado ni inspirado en Robert Pattinson.

Nos sumimos en un beso cargado de pasión y deseo, sentía su frío aliento recorrer mi cuello y sus dedos de porcelana acariciar mi espalda mientras los acelerados latidos de mi corazón me delataban y resonaban en sus sienes hasta esbozarle esa pícara sonrisa tan suya en el rostro. El forcejeo lo llevamos más allá de nuestro límite habitual, la adrenalina es la mitad de la diversión, no me importaba arriesgar mi vida si eso significa no soltarlo jamás. Pude sentir cómo se dejaba llevar por la sed y sus ojos, siempre tornasolados, se ahogaron en deseo y en una furia desenfrenada que nos consumía a ambos. Sin darme cuenta rasgó nuestras ropas y fui presa de su perfección. Cada curvatura de su lisa y blanca piel, dura como piedra, derretían cualquier pizca de sentido común que aún pudiera quedar en mi. No me importaba morir, ya no importaba nada, sólo él.

Mis dedos memorizaron sus recovecos y mis labios difícilmente podían con la dureza de sus besos. Ruda, cruda, voraz, feroz, desenfrenada, desgarradora, sucia, descarada, dolorosa, alucinante: así era su manera de hacer el amor. Sin reparos despedazó mi ya de por sí frágil voluntad y llegó a lo más profundo de mi ser, sus movimientos pélvicos me obligaron a encontrar el placer que hay dentro del dolor.

Ya no podía más, bañado en sudor y con la respiración entrecortada pude mirarlo de reojo y observar la locura que reflejaban sus ojos. A pesar del esfuerzo no derramó ni una gota de sudor en su inquebrantable rostro que poco a poco fue transformándose en una mueca de consternación. Ya se le agotaba el autocontrol, el momento que tanto esperé ya había llegado: bebería mi sangre y pasaría junto a él la eternidad, podía olerlo. Fue abriendo su boca hasta dejar ver sus relucientes, blancos y afilados colmillos. El dolor ya no era más que una delicia para mi, sentí cómo succionaba mi sangre, lo disfrutaba en exceso, el olor llegó a marearme un poco pero el momento del clímax se acercaba para ambos, todo acabaría.

Mis brazos envolvían su espalda cada vez con menos fuerza. Ya no aguantaba más, me sumí en un orgasmo de delirio y muerte pero él seguía bebiendo, hasta la última gota. Ya debería haber parado, ¿por qué no se detiene?...En un abrir y cerrar de ojos me encontré desmayado en el suelo. La poca sangre que me quedaba se escapaba de mi destrozado cuello y formaba un pequeño charco de un color rojo oscuro, sus ropas ausentes indicaban que él se había marchado. Sumamente tonto fui al fiarme de uno de su especie, no era humano pero era un hombre después de todo. Las promesas se fueron escapando mientras mis latidos iban frenando, mi respiración ya era invisible. Cerré los ojos con desgano y más nunca los volví a abrir...

"Alicia"

Alicia es una joven de 15 años relativamente común y corriente: larga cabellera rubia, ojos brutalmente azules, carnosos labios color carmesí y una figura nada acorde con su inocencia. Alicia vive en un mundo utópico lleno de fantasías y maravillas típicas de la imaginación de una niña. Vive en un cuento de hadas producto de una infancia en la cual era mejor preocuparse por enanos, manzanas envenenadas, zapatillas de cristal y hadas madrinas que en los gritos nocturnos provenientes de la alcoba de sus padres.

Ya a los 5 eran sólo mamá, ella, las princesas y sus castillos. Con el pasar de los años, Alicia fue convirtiendo sus cuentos en su refugio personal; cada historia le brindaba el apoyo y la seguridad que no conseguía en ningún otro lado, la resguardaban de todo lo cruel que había en el mundo y la protegían, la tomaban de la mano y la llevaban a sitios en donde estuviera a salvo, donde nada ni nadie pudieran hacerle daño.

Como era de esperar, la adicción de Alicia la fue consumiendo poco a poco y, eventualmente, destruyó su capacidad de distinguir fantasía y realidad y, luego de pensarlo seriamente, llegó a la conclusión de que su vida era un cuento de hadas, de que pasaría por numerosas penurias hasta conseguir a su príncipe azul, con corcel  incluido, y que éste la llevaría glamorosamente hasta su reino y obtendría su "…y vivieron felices para siempre".

En el colegio era tildada por muchos como una niña tonta e ingenua, era vista como un ser insignificante y patético que carecía de relevancia, la única que la entendía era Bianca. Se conocían desde sus andanzas en el kínder y fue testigo de la infancia tan paupérrima que vivió Alicia, estaba al tanto de su problema y lo comprendía, le seguía el juego y era otro personaje más que residía en su país de las maravillas.


James, ese era el nombre de su príncipe; sumamente refinado y anglo como él solo, James. Era el epítome de belleza con sus greñas color azabache, su tez pálida y sus ojos acaramelados. Luego de gastar horas de ocio pensando en él y de un par de miradas cruzadas, James la invitó a salir. Alicia estaba nerviosa, se vistió con lo mejor de su guardarropa y esperó con agitación; dieron las 3 y James se encontraba ya en su puerta. Unos 20 minutos después se encontraban ya a obscuras con la pantalla del cine enfrente, las palomitas de maíz en los respectivos regazos y los dedos de James entrelazándose con los de Alicia.

Todo fue sucediéndose de acuerdo a lo imaginado por Alicia: disfrutaron la película, luego fueron a comer y la conversación entre ambos nunca dejó de ser amena y fresca a lo largo de la cita, obviamente tenían química. Ya se acercaba la medianoche y, como cuento de hadas al fin, era hora de que terminara la velada. Alicia se bajó del carro y James la acompañó hasta el pórtico, intercambiaron despidos y en una fracción de segundo sucedió, sin darse cuenta estaba teniendo su primer beso. Un calor invadió el pecho de Alicia y fue bajando hasta lo más profundo de sus entrañas, sintió que intercambiaban algo más que saliva y bacterias, era una sensación inexplicable que la llenaba de placer y ternura al mismo tiempo. Pasaron los segundos y cesó el movimiento de las lenguas, los labios dejaron de rozarse y se miraron a los ojos, James sonrió y ella, sonrojada, dejó escapar las más puras y hermosas palabras cargadas de una inocencia sin igual: "Te amo". James dio un paso atrás, su mano se desprendió de la mejilla de Alicia y lo invadieron las ganas de salir corriendo, sus pupilas se llenaron de ironía y de la manera más despectiva posible dijo: "ilusa".

Ni Alicia ni sus cuentos pudieron con tanto dolor, al ver a James alejándose en la oscuridad de la noche, las lágrimas empezaron a brotarle de los ojos de manera exagerada. Corrió hasta su alcoba e intentó ahogar su sufrimiento y sus lágrimas en su almohada mientras en sus adentros aún podía sentir cómo su corazón se resquebrajaba lenta y dolorosamente. Ya nada valía la pena, sus sueños se desplomaron como un castillo de naipes, comprendió lo frágil y efímera que era realmente. Despertó del letargo que la mantenía prisionera en su mazmorra, se esfumó toda pizca de inocencia que poseía y comprendió que la vida no es un cuento de hadas: si un hombre se lanza de un piso 15, su vida no pasa delante de sus ojos como en las películas, sólo quedan él y el tiempo que dure en chocar contra el suelo y desparramar sus sesos en el concreto.

Alicia cambió toda su inocencia por malicia y ganas de hacer daño, eso es lo que ocurre cuando experimentas una cruda dosis de realidad sin anestesia. "Dolor" se convirtió en sinónimo de "sentir", y "sentir" se convirtió en sinónimo de "vivir"; es una analogía bizarra, macabra y autodestructiva pero es la que quedó tatuada en su corazón, de ahí en adelante sólo los golpes bajos del destino y sus malas jugarretas la hicieron sentir viva, si sangraba quería decir que aún le quedaba algo de humanidad dentro de su alma. Eso es lo que pasa cuando te cierras a todo agente externo y un tren de vivencias te lleva por el medio, eso es lo que pasa cuando dejas a una niña suelta en el mundo y experimenta de primera mano el desamor, eso es lo que pasa cuando te das cuenta que la vida no es un cuento de hadas. La vida no es encontrar al príncipe azul, es besar sapo tras sapo tras sapo hasta encontrar algo que se le parezca.

"Ni de ti ni de mí (carta de un ninfómano)"

"Otro día, otra cama, otra piel, otros labios, otro sexo, otro olor en mi piel, otro cuerpo con nuevos recovecos, otro día que pasa sin remordimientos. Enciendo un cigarro y se desvanecen mis penas. Yaces ahí, inerte a mi lado, con una sonrisa en tu rostro que tiene mi nombre y apellido a pesar de que nunca te los di. Reconozco que estuviste muy bien, tal vez uno de los mejores, pero tienes que entender que realmente no eres tú, soy yo.

Si pudiera te entregara a ti todos mis sentimientos, te confiara todos mis secretos. Dejaría mi vida con cuerpo, alma y corazón incluidos en tus manos pero no puedo, entiéndelo. Hace bastante tiempo ya que no soy de nadie y ya no creo que quiera serlo; no soy de ti ni de mí, soy del que tenga suerte mañana y del que tenga suerte el día después. Soy del deseo, soy del placer, soy de la carne…Soy del destino que, a pesar de ser bien retorcido, en el fondo sabe lo que hace. Soy de este camino que he decidido recorrer; el que dijo que es mejor haber amado y sufrido que nunca haber amado, nunca sufrió o amó de verdad.

Ya me resigné a vagar sin rumbo, a ahogar mis penas en puro sexo, sudor y dolor. Ya me resigné a nunca dejarme querer (me rehúso a que eso suceda), así que insisto, no es tu culpa y, hasta cierto punto, mía tampoco. Así que no te preocupes cuando abras los ojos y no esté ahí para darte un beso de "buenos días" ni acariciarte ni darte las gracias por haberme amado y entregado todo tu ser, así haya sido por tan sólo un instante.

Créeme que lo que más deseo es algún día tener el coraje de arriesgarme y amar una vez más, de sólo amar y dejarme llevar, de volar. De que otros pies queden marcados en mi camino, de que otras manos me tomen y me guíen y me lleven hasta donde tengamos que llegar. De amarte a ti, de disfrutar, de vivir…Hasta que ese día llegue te pido por favor que no me esperes porque realmente dudo que se haga realidad o que estés incluido en dicha utopía, y me despido recordándote que no eres tú ni soy yo, que no soy de ti ni de nadie: Soy de la carne…"